Monday, October 29, 2007
Los Últimos Días
Porque me encanta este poema y es tan inédito como estos: los últimos días.


Diecisiete son los minutos que los separan

A encontrarse de pronto en un paradero

Ella viste el estilo de las mariposas verdaderas;

Él, ha visto su indiferencia escrita en el cielo.

No saben nada, o quizás saben demasiado.

Al final son sólo una parte de una ciudad

Que los llama y los deduce, que los inventa

Y les reclama aquello que les ha robado.

Lo que permanece en sus pies andantes

Llenos de olvido esperando ser recuerdo.

Una vista hacia el sol arrugando la cara

Un paisaje tan urbano como las palomas

Una canción de ritmos inalterables

Muecas de conformidad pensando algo

Dos semáforos en verde.

Ella lanza una colilla de cigarro al suelo

Él maldice a todo quien consuma tabaco.

Sus frecuencias cardiacas se hacen mezcolanza

Mientras sus pulmones respiran aires diferentes;

Con embargo de sus personificaciones

Sin el color de una familia que los recuerde

Ellos a la deriva del egoísmo de un reloj

Que los divide entre la injusticia de un mundo

Cansado de dar razones del origen.

Diez minutos son los que van quedando

Ella camina a paso de codorniz veraniega

Él expone pictogramas en un museo idealizado.

La verdad es una ave de rapiña

Observando una mentira desde el cielo.

Están tan seguros de si mismo

Que olvidan sus autarquías adolescentes.

Precisamente en este mismo instante

ambos miran un horizonte oculto,

llegando a la misma conclusión.

Continuan los rumbos sin ser vistos,

Divisas de una corta vida que sabe

Intensamente, veredas empañadas

De vanidad y horas malditas.

La modernidad lanzada al aire

Una pausa entre la muchedumbre

Sinapsis de astros contando lápices

Papelitos con deseos incumplidos.

Si de frustraciones amorosas hablamos

Ellos saben más de lo que respiran.

Ella se estremece en un escalofrío

Él se vuelve indolente frente a todo.

Para hacerle frente a las trincheras

revolucionan sus días domingos:

Aprenden que la soledad es un

Estado Benefactor de la materia.

Ambos llegan al paradero;

El resto es historia.

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posted by Voknahelio at 7:03 PM | Permalink | 1 comments
Sunday, October 07, 2007
Vagabundo Rockletero
En la mañana estaba viendo la entrevista a Pohlhammer en unabellezanueva y Warnken le preguntó cuáles eran los goles que consideraba más poéticos, es decir, llenos de poesía. A lo que el tío Eric mencionó el de Van Basten en diagonal, el del mortero Aravena al ángulo derecho, y el de Salas tras habilitación del coto Sierra. Cuando se refirió al último dijo: "qué gran gol, en ese partido le ganamos dos cero a Argentina en el monumental".
Y se me cayó Pohlhammer. Lo había leido un par de veces, y justo había leido el poema con el que cerró la entrevista. Igual debe pasar la cuenta no publicar en harto tiempo y volverlo a hacer después de 20 años. Es que Don Eric, todos sabemos que ese gol fue contra Inglaterra en Wembley y que fue un golaaaazo. Ese día debutó Owen en la selección inglesa por lo demás. Pero no se me caiga pos, no ve que a los argentinos nunca le hemos ganado en Buenos Aires. Ojalá que lo que dijo sea una profecía, y el próximo sábado aquel sea el marcador final. De ser así prometo irme a comprar corriendo a penas tenga plata su último libro. Porque mañana devuelvo el Rey Lear & Mendigo de Parra y pago la multa. Pero el motivo de este post no va dirigido hacia la entrevista de Pohlhammer, sino al programa en sí. Decir que es a mi juicio el mejor programa de la televisión en estos momentos, porque cumple justamente con lo que tiene que ser un programa de televisión, es decir, no estar dirigido a los televidentes.
Eso es todo, adelante estudios de mercado.

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posted by Voknahelio at 9:33 PM | Permalink | 2 comments